Das Palavras...

Das palavras...

Elas tantas palavras

Que foram lançadas e se perderam

No abismo da descrença...

Palavras que se queimaram no tórrido verão.

Estas palavras, algumas delas,

Desconsideradas e em cinzas perderam-se

Nas brumas das manhas outonais...

Recolhe então o poeta infante

Algumas poucas que ainda ecoam

Talvez as use como lenha

Para aquecer-se no inverno

Que bate a porta obstante...

Sua alma, seu arco.

Não mais se distendera

A lançar palavras...

La fora cai à chuva a natureza também chora

Ca dentro memórias se desenham na vidraça...

E as palavras que do âmago brotam,

Elas agora hibernam enregeladas

Não serão mais lançadas

Pois iriam se despedaçar armadura

De gelo que por ironia também queima

Tornado a alma fria e escura.

Exaurido o poeta  infante  Capitula
Pena... Acontece!.

Imagem:Google